Madera de antihéroe

La palabra maldita es el suicidio. Ninguneado en los medios, a pesar de cobrarse varios miles de muertes en España cada año. Una espiral ascendente. La primera causa de muerte externa. Para desvelar este misterio y arrojar algo de luz, bienvenido son documentales como el de Javier Álvarez Solís. Las palabras de una joven que intentó suicidarse; una madre que perdió a su hija por suicidio; voces de especialistas en salud mental; periodistas como Gabriel González que reflexionan y escriben sobre el asunto. La importancia de la prevención. De la necesidad de hablar del asunto para poder abordarlo y tratarlo.

Una extraescolar, montar a caballo, algo a priori lúdico, muda en algo mucho más escabroso. El día en el que Barcelona recibe la noticia de que será la organizadora de los juegos olímpicos, una niña, Paula ve cómo su profesor de equitación, en quien deposita su confianza, le obliga a hacer algo que no quiere. La intimidad vulnerada, preámbulo del abuso sexual, queda muy bien explicitada en este espléndido cortometraje de María Salgado. Titán es el nombre del caballo que montará Paula. Metáfora de la niña, tan vulnerable como todas, que tras el "acontecimiento" también quisiera correr campo a través.

El boxeo bajo dos ópticas. Una la de Adonis, Creed, el hijo de Apollo. Padre al que no conoció en vida pero al que cree deberle algo: su vida. Porque subir a un cuadrilátero entraña siempre un riesgo. La otra, es el combate de Keiko, una mujer sorda japonesa que encuentra en el boxeo una liberación, una forma de conocerse, y la posibilidad de dejar la mente en blanco. Si Adonis es puro músculo, un cuerpo cincelado con buril a semejanza de un héroe escultórico griego, Keiko es pequeña, frágil, pero corajuda. Aprende rápido, es ágil y voluntariosa. Si las películas de boxeo caen en la gesta, en la épica del esfuerzo, Keiko cae de lado de la sensibilidad y la vulnerabilidad. Keiko me deja ko. Adonis, no.

    En su ensayo La belleza , Roger Scruton , el autor, parte de seis obviedades: La belleza nos da placer. Una cosa puede ser más bella que otra. La belleza siempre es un motivo para prestar atención a lo que la posee. La belleza es el objeto del juicio: el juicio del gusto. El juicio del gusto se refiere a algo bello, y no al estado de ánimo de quien lo formula. Cuando describo a un objeto como bello, lo que describo es el objeto, no me describo a mí. No obstante, los juicios de belleza sólo pueden ser personales. No me pueden convencer sin que yo mismo formule mi propio juicio, ni tampoco puedo convertirme en experto en belleza mediante el simple estudio de lo que otros han dicho sobre los objetos bellos, sin experimentar y juzgar por mi cuenta. A lo largo del ensayo Scruton no definirá la belleza, pero si mentará a otros que lo han intentado, como Hutcheston , para quien la belleza era la unidad en la variedad. O Kant (filósofo muy presente en el ensayo), para quien lo bello es lo

  Mohamedou Ould Slahi pasó catorce años encerrado en Guantánamo sin que se presentaran cargos contra él. En ese lapso de tiempo fue torturado, vejado, apalizado, humillado, para que se confesara culpable. Milagrosamente Mohamedou resistió y salió de prisión manteniendo la cordura. La película The Mauritanian presenta su caso. Estados Unidos con la impunidad que le caracteriza en su errónea idea de hacer justicia, no pidió perdón (ni lo hizo Bush ni Obama) por lo que hizo a Mohamedou, ni a otros muchos presos de Guantánamo que siguen presos a día de hoy, dos décadas después de los atentados del 11S.

Cuando los abusos de los curas a menores se convierten en algo sistémico es muy difícil de combatir. Spotlight desvela cómo fue la investigación periodística que a comienzos del año 2000 puso encima de la mesa los abusos sexuales llevados a cabo por más de una veintena de sacerdotes, solo en Boston. Se abrió la caja de pandora a nivel mundial y surgieron víctimas de abusos por curas en todo el orbe. El Papa Francisco insta a luchar contra los abusos, así como a prevenir los mismos. La película ennoblece la función de los periodistas en su labor de denuncia.

Dos mujeres, una treintañera y una adolescente, unidas temporalmente por el destino, viajan juntas en distintos vehículos por la baja california. Carreteras infinitas, cactus gigantes, cielos impenetrables, playas y desierto, para un recorrido físico que las alejará durante unos días cientos de kilómetros de sus lugares de origen. Optan las dos mujeres por la errancia, huyen de algo, se resuelven contra sí mismas. La más joven busca el fantasma de su padre muerto. El camino es tan hostil como promisorio, los afectos son mercenarios y la adolescente conocerá en su periplo, algo mejor la naturaleza humana: violenta, escurridiza e insondable.

 En un recóndito paraje islandés sobrevive una pareja en una granja. Tuvieron una hija. Murió joven. Cuando una oveja pare, al mundo no viene un corderito sino un ser mitad humano, mitad oveja (me recuerda la novela Patas de perro ). Para la pareja una hija. Llevará el mismo nombre que la que murió. ¿Cómo se acomodan los deseos a la realidad? ¿Cuál es la naturaleza de este particular amor filial? ¿Quién es el padre de la criatura? ¿Por qué hacer justicia implica la venganza, el ojo por ojo, el muerto por muerta? Muchas preguntas en la película de Valdimar Jóhannsson.

Cómo la topografía condiciona a veces el paisanaje queda evidenciada en Zone Blanche , sugerente serie francesa rodada en Los Vosgos. La sempiterna niebla, el aliento del bosque y su defensa ante el daño que le infligen los humanos (me evoca a Jordskott ), las rencillas personales entre la familia del alcalde y los vecinos, los ímprobos esfuerzos de la inspectora local por imponer el orden en aguas tan revueltas, los actos de sabotaje de un grupo de jóvenes y los mitos que datan de la época de los romanos, como Cernunnos, deidad suprema. Todo finalmente en el aire. Irrespirable, sin duda.