Madera de antihéroe

Dos mujeres, una treintañera y una adolescente, unidas temporalmente por el destino, viajan juntas en distintos vehículos por la baja california. Carreteras infinitas, cactus gigantes, cielos impenetrables, playas y desierto, para un recorrido físico que las alejará durante unos días cientos de kilómetros de sus lugares de origen. Optan las dos mujeres por la errancia, huyen de algo, se resuelven contra sí mismas. La más joven busca el fantasma de su padre muerto. El camino es tan hostil como promisorio, los afectos son mercenarios y la adolescente conocerá en su periplo, algo mejor la naturaleza humana: violenta, escurridiza e insondable.

 En un recóndito paraje islandés sobrevive una pareja en una granja. Tuvieron una hija. Murió joven. Cuando una oveja pare, al mundo no viene un corderito sino un ser mitad humano, mitad oveja (me recuerda la novela Patas de perro ). Para la pareja una hija. Llevará el mismo nombre que la que murió. ¿Cómo se acomodan los deseos a la realidad? ¿Cuál es la naturaleza de este particular amor filial? ¿Quién es el padre de la criatura? ¿Por qué hacer justicia implica la venganza, el ojo por ojo, el muerto por muerta? Muchas preguntas en la película de Valdimar Jóhannsson.

  Tres relatos de Haruki Murakami le sirven a Ryûsuke Hamaguchi para alumbrar una película espléndida. Narraciones orales a la lumbre del sexo. El sexo como lubricante de la imaginación. Las obras de teatro de Chéjov como patrimonio de la humanidad, de la memoria y del sentimiento, por cuanto nos interpelan, todavía hoy. Road movie y el teatro en la pantalla. Personas heridas, lamentando pérdidas. Ya sea una esposa, ya sea una madre. Dejar morir a alguien es tanto como matarle. Una clarividencia tan dolorosa como redimidora en el contacto, en el abrazo. Cine de palabras hecho con imágenes. Y viceversa.