La lente ofrece a tus sentidos la realidad tal y como la percibes más allá de los ojos legañosos. El cansancio y el sueño son la bruma mental a las seis y media de la mañana, bajo un cielo negro que azulea. No dañan todavía las pupilas las luces afiladas. Una peregrina cruza la calle desierta. Sus pasos retumban en la piedra como los cascos de los caballos. Ajustas la mochila a la espalda. Frente a la palloza soplas con todas tus fuerzas. Nada se resiente en la estructura de piedra, en la techumbre de paja. Menos lobos, te dices.

  Leo: España está mucho más despoblada de lo que se pensaba. Un nuevo informe de la Fundación BBVA y el Instituto Valenciano de Investigaciones Económicas (Ivie) concluye que el 97,4% del territorio nacional no tiene población residente y que los habitantes se concentran en apenas un 2,6% del mapa . Sin embargo,  ¿no os parece que todos vamos a los mismos lugares, a las mismas horas, y los mismos días? Nada queda hoy libre del turismo. Busquemos ese 98% de territorio no residente. Hollemos otros caminos. Visitemos lugares que nadie frecuenta. Oigamos el silencio, nuestras pisadas. Es posible y necesario. Dispersémonos.

  La mancha negra resulta ser un gato. Ves cómo surge de la piedra hacia el cielo. Cómo rasga el horizonte con el rabo. Lo miras y permanece impasible. Otro peregrino más, pensará el indolente minino. Silbas, hablas, murmuras, das palmas. Nada. El gato es esfinge, centinela del tiempo. ¿A las piedras le han salido raíces? Parece una protuberancia más. A su izquierda el santo blanco del fondo refulge entre la negritud de la piedra y del tiempo. Detrás de la cruz lo verde. Más allá, el día declina en el cielo, se apaga a pasos cortos. Languidece. Pasas del gato .