Deambulas por los alrededores de Villa Carlotta, en Tremezzo, y antes de finalizar el intermitente recorrido, tras haber paseado entre flores, plantas y árboles, por jardines de ensueño, en el interior de la Villa buscas el abrigo de los frescos en las paredes. En una estancia, frente a la lámina del agua mansa, andas cerca de sufrir un stendhalazo ante una belleza tan impactante, donde los sentidos no dan abasto. Buscas entonces el regazo de la balconada, las pupilas en el verde agua, la esperanza en la luz, la eternidad en lo efímero. Dime, ¿adónde conduce la puerta del suelo?

  Después de un verano asediado por la caloriza sueñas con abundante agua y agradeces el flujo constante en la fuente de la Vía Contrizio. Es magnético. Al beber sientes la suave y fría caricia del mármol. Haces casi un boca a boca en el fino caño. Apoyas la mano en la frente como tomándole la fiebre. Es necesario que tenga los ojos cerrados, si no, no podrías beber su vómito de agua. Verás en tu deambular muchas más fuentes en Bienno, también un molino. Todo este periplo acuático quedará resumido en una sentencia que sin entenderla la comprendes: “ Biénn Fontanéar ”. 

  La bola negra es la sentencia que cae sobre Carlos, joven que quiere entrar en el exclusivo Casino granadino. El no por homosexual. Luego estalla la guerra civil. Sebastián está en el bando nacional. Capturan a Rafael, republicano. Ambos se atraen. El primero cuidará del segundo, malherido. Es el amor aquí la divisa universal, en un contexto de muerte, barbarie y destrucción. Rafael fue amante de Lorca y sus palabras dan alas al espíritu artístico de Sebastián, avivado con la llegada de las cupletistas. En el tiempo presente Alberto, nieto de Sebastián, inicia un viaje exterior e interior que le permitirá entender mejor su pasado. Negarse a uno mismo es negarse la vida , oímos en un diálogo. Cantaba Iniesta Quiero oír alguna canción que no hable de sandeces y que diga que no sobra el amor, y que empiece en sí, no en no . La bola negra es un sí rotundo, una espléndida afirmación fílmica sin menoscabo.

  Hubo un tiempo en el que la credencial del peregrino era un salvoconducto que garantizaba a su portador protección, comida y alojamiento. Hoy sigue siendo requerida en los albergues públicos y parroquiales. Y viene a ser la versión analógica del selfi, pero sin rostro: yo estuve aquí y cuándo. Ante el aluvión digital la certeza del papel. Pero ojo, ya está aquí la credencial digital, cuando uno de los alicientes del camino es convertir el sellado en búsqueda y posterior registro. No hay dos sellos iguales, ni en color ni trazado. Piensas en todos los sellos que todavía restan por delante.

  Piensas en Philippe Petit, en las desaparecidas Torres Gemelas, precisamente hoy, once de septiembre. Ves el ciclista y lo imaginas como un funambulista. El horizonte es un cable de sesenta metros. Y si el fondo es un cristal ¿por qué el reflejo es tan brumoso como lo son los sueños? El ciclista pareciera pedalear sobre el vacío, dentro de un sueño, en una realidad desaparecida, como las torres. El ciclista, gemelo de sí mismo, no iría de una torre a la otra. Lo piensas estático, las manos en los frenos, a punto de caer, la tinta disolviéndose en las yemas.