Madera de antihéroe

514 páginas después de haber partido o parido en esta gesta gestacional. Alumbrado y deslumbrado. Sigo las cuitas o coitos del Maestro y sus discópulas, atento a los hi-meneos de cad-eras y siglos. Leo que Rafael creía en la polinización de la literatura. Y sí, es porosa en sus esporas y la lectura cala y cuela. Esta novelaberinto es un porqué, este porqué una razón, esta razón nuestra infaustina Pasión: la de Alcón-eta-r, pájaro de altos vuelos y atmósferas imposibles, terrorista de lo establecido, sus jerarquías, atavíos y servilumbres que calientan la sopa boba de estómagos agradecidos.

En la página 426 de la novelaberinto pienso en la escritura como ejercicio acrobático, circense, también puro contorsionismo, un caminar sobre la cuerda floja, mirando a los ojos el vacío que también te mira a ti, y pienso en lo difícil que es definir o retra(c)tar a alguien, el lenguaje ofreciendo la resistencia y persistencia de la resaca, que lejos de la orilla y de conducir la narración a buen puerto, la situa en alta mar, a medida que los acólitos, amantes, amigos o detractores de Rafael, nos hablan del muerto o el desaparecido, porque no se sabe todavía, y diez años después de su muerte/desaparición, una de sus amantes y alumnas de un taller literario por él impartido, trata de esclarecer los hechos y toca reconstruir la memoria con la perspectiva que da el paso y el p e so y el poso del tiempo. No es tanto la extensión de la novela, casi 750 páginas, porque he leído novelas más extensas sin el menor esfuerzo, sino el uso y disfrute que el mayúsculo autor MARIO MARTIN (A)G(U)IJÓ

Para Michel Leiris la edad de hombre es a los treinta. Acaso la experiencia ya saturada y la necesidad de explicarse a sí mismo cómo es él, cuál su identidad, qué es aquello que lo conforma y desespera. La muerte y el suicidio son para él la materia prima con la que dar forma a sus temores, miedos y desvelos, la ganga en los sueños narrados, la cobardía un traje de luces apagado. La escritura el asta de un toro. A portagayola, a corazón abierto, escribe para desvivirse, para extraerse. Así excreta una confesión. Desinhibido. No morirá en la plaza. Lo hará a los noventa, triplicada su edad de hombre. Días sumados y asumidos.

El pueblo paterno en su denominación abarca la totalidad. De la a a la zeta. Aunque el nombre no acabe en zeta.  Contiene cuatro aes, cuatro comienzos, cuatro alephs. En la casa grande, en las habitaciones, los retratos (o quizás fotografías) de mujeres en blanco y negro, serias, adustas, si movieran los labios fulminarían en el acto al chiquillo temeroso que las mira, sin perder de vista, por el rabillo del ojo, el comienzo de la escalera. A la noche mirará debajo de la cama para confirmar lo que ya sabe: no hay fantasmas, ni espíritus, ni sacamantecas, pero la casa: los techos, las vigas y la escalera es un fábrica de ruidos y crujidos. Sumemos el aleteo de los murciélagos convertidos en vampiros en la alucinada y espantada imaginación infantil conchabada con el terror más puro para tener al crío acojonado entre aquellas cuatro (no, eran muchísimas más) paredes.

Hay lecturas donde llegar al final, cruzar la meta, dejar el libro en la estantería o devolverlo a la biblioteca, lejos de suponer una liberación, una satisfacción, implica en el lector (lo sé de buena tinta) una sensación próxima al desconsuelo y el desamparo. Libros, ensayos, en los que no hay lugar para un colofón o textos, por ejemplo, los del Sebald en Los anillos de Saturno , en los cuales dejarse embargar por el durante, la travesía, el t odavía. Una lectura que no va en pos de la linealidad y el desenlace sino de la  verticalidad, el abismo, el remolino. Digámoslo: la pulsión del vórtice.