El boxeo bajo dos ópticas. Una la de Adonis, Creed, el hijo de Apollo. Padre al que no conoció en vida pero al que cree deberle algo: su vida. Porque subir a un cuadrilátero entraña siempre un riesgo. La otra, es el combate de Keiko, una mujer sorda japonesa que encuentra en el boxeo una liberación, una forma de conocerse, y la posibilidad de dejar la mente en blanco.   Si Adonis es puro músculo, un cuerpo cincelado con buril a semejanza de un héroe escultórico griego, Keiko es pequeña, frágil, pero corajuda. Aprende rápido, es ágil y voluntariosa. Si las películas de boxeo caen en la gesta, en la épica del esfuerzo, Keiko cae de lado de la sensibilidad y la vulnerabilidad. Keiko me deja ko. Adonis, no.

  Tres relatos de Haruki Murakami le sirven a Ryûsuke Hamaguchi para alumbrar una película espléndida. Narraciones orales a la lumbre del sexo. El sexo como lubricante de la imaginación. Las obras de teatro de Chéjov como patrimonio de la humanidad, de la memoria y del sentimiento, por cuanto nos interpelan, todavía hoy. Road movie y el teatro en la pantalla. Personas heridas, lamentando pérdidas. Ya sea una esposa, ya sea una madre. Dejar morir a alguien es tanto como matarle. Una clarividencia tan dolorosa como redimidora en el contacto, en el abrazo. Cine de palabras hecho con imágenes. Y viceversa.