El boxeo bajo dos ópticas. Una la de Adonis, Creed, el hijo de Apollo. Padre al que no conoció en vida pero al que cree deberle algo: su vida. Porque subir a un cuadrilátero entraña siempre un riesgo. La otra, es el combate de Keiko, una mujer sorda japonesa que encuentra en el boxeo una liberación, una forma de conocerse, y la posibilidad de dejar la mente en blanco. Si Adonis es puro músculo, un cuerpo cincelado con buril a semejanza de un héroe escultórico griego, Keiko es pequeña, frágil, pero corajuda. Aprende rápido, es ágil y voluntariosa. Si las películas de boxeo caen en la gesta, en la épica del esfuerzo, Keiko cae de lado de la sensibilidad y la vulnerabilidad. Keiko me deja ko. Adonis, no.
Envidias el fluido volar de los buitres, la ligereza de las cabras montesas en la cima, a las jóvenes amazonas vascas que te rebasan; mientras, tú, con tus pesados pies y el corazón tan acelerado, camino de la cumbre. Lo logras. Abajo Durango, el mar al fondo. Pero el viento, la posible lluvia, la concurrencia; todo anima al descenso. ¿Ves el hilo de tierra pegada a la roca? El magro camino que te abocará luego al bosque. Manzanas, nueces, castañas entre la tierra húmeda. Observas cómo en la tapia, sin tierra, brotan las margaritas. Siempre logra la vida abrirse paso.
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