Madera de antihéroe

Dos mujeres, una treintañera y una adolescente, unidas temporalmente por el destino, viajan juntas en distintos vehículos por la baja california. Carreteras infinitas, cactus gigantes, cielos impenetrables, playas y desierto, para un recorrido físico que las alejará durante unos días cientos de kilómetros de sus lugares de origen. Optan las dos mujeres por la errancia, huyen de algo, se resuelven contra sí mismas. La más joven busca el fantasma de su padre muerto. El camino es tan hostil como promisorio, los afectos son mercenarios y la adolescente conocerá en su periplo, algo mejor la naturaleza humana: violenta, escurridiza e insondable.

 En un recóndito paraje islandés sobrevive una pareja en una granja. Tuvieron una hija. Murió joven. Cuando una oveja pare, al mundo no viene un corderito sino un ser mitad humano, mitad oveja (me recuerda la novela Patas de perro ). Para la pareja una hija. Llevará el mismo nombre que la que murió. ¿Cómo se acomodan los deseos a la realidad? ¿Cuál es la naturaleza de este particular amor filial? ¿Quién es el padre de la criatura? ¿Por qué hacer justicia implica la venganza, el ojo por ojo, el muerto por muerta? Muchas preguntas en la película de Valdimar Jóhannsson.

Cómo la topografía condiciona a veces el paisanaje queda evidenciada en Zone Blanche , sugerente serie francesa rodada en Los Vosgos. La sempiterna niebla, el aliento del bosque y su defensa ante el daño que le infligen los humanos (me evoca a Jordskott ), las rencillas personales entre la familia del alcalde y los vecinos, los ímprobos esfuerzos de la inspectora local por imponer el orden en aguas tan revueltas, los actos de sabotaje de un grupo de jóvenes y los mitos que datan de la época de los romanos, como Cernunnos, deidad suprema. Todo finalmente en el aire. Irrespirable, sin duda.