Madera de antihéroe

  No regresarás por los madroños, las manzanas del camino, las maguillas, los impasibles caballos percherones, los halcones en su bucle, el camino que trazan las senderuelas; tampoco por el banco de nubes, la bruma inconstante, los espinos en los tobillos, la concertina vegetal de las zarzamoras, la luz haciéndose un hueco entre las ramas de las hayas o el terreno velado alfombrado de hojas, ni incluso por las increíbles vistas en el Toloño, en Peña Colorada, en el Portillo Salsipuedes, no. Volverás por la animada conversación, las impetuosas risas, el almuerzo al socayo. Volverás por el grupo. Y lo sabes.

         (Foto extraída del Nuevecuatrouno) El secreto está  en la masa, oyes a menudo. Después de escuchar y ver trabajar a Luigi, compruebas que la cocina es una ciencia dada a la experimentación, a la prueba y el error, cuyo ingrediente básico es el apasionamiento. Harina, sal, agua, levadura e infinitas posibilidades. Verás la masa crecer como un organismo vivo. El trabajado amasado, la temperatura ambiente, la de tus manos, la elasticidad de la masa, el tiempo de cocción. Múltiples variables entrarán en juego. Masticas la masa crocante, disfrutas del queso fundido, aspiras el aroma de la albahaca. Te pierdes en el cielo del paladar.

Vídeo de la presentación de la novela Los días del devenir ( Ápeiron Ediciones, 2024 ) , en Santos Ochoa (Logroño, Calvo Sotelo, 19). Muy bien acompañado por Jorge Fernández Carracedo.  

  Advirtió Paulo Freire que éramos seres de transformación, no de adaptación, y bajo esa premisa, el docente Sergio a su llegada a un colegio mejicano tratará por todos los medios de hacer valer ese enunciado y llevarlo a la práctica con sus alumnos de sexto grado. Luchará contra el Sistema, la Corrupción, el Profesorado, que no entenderá sus métodos, que se aparte del currículo, que toque temas como el aborto o los condones, que les invite a pensar, que reconozca su potencial y les agradezca lo mucho que aprende cada día de ellos. Sergio valida que otro mundo es posible.

Envidias el fluido volar de los buitres, la ligereza de las cabras montesas en la cima, a las jóvenes amazonas vascas que te rebasan; mientras, tú, con tus pesados pies y el corazón tan acelerado, camino de la cumbre. Lo logras. Abajo Durango, el mar al fondo. Pero el viento, la posible lluvia, la concurrencia; todo anima al descenso. ¿Ves el hilo de tierra pegada a la roca? El magro camino que te abocará luego al bosque. Manzanas, nueces, castañas entre la tierra húmeda.  Observas cómo en la tapia, sin tierra, brotan las margaritas. Siempre logra la vida abrirse paso.

   Sabías de la existencia de toros enamorados de la luna, pero no de vacas enamoradas de la niebla, como la que te mira estática en la distancia. Hablas de amor, pero ¿y si fuese también una víctima de la adversa climatología? Ajustas las gafas y tratas de dictaminar si es bizca, zurda, gacha, estorneja... Una cuestión de cuernos que te resulta irresoluble, porque cuando vuelves a mirar ya ha desaparecido entre el velo de niebla. Ves jirones de montaña, el camino recortado, el lánguido sol tratando de hacerse un hueco entre tan nube. Llegarás al coche antes de la anochecida.